(no subject)

Je suis restée très très longtemps assise à contempler ma guitare, à caresser doucement le bois doux et usé, à toucher les cordes. J'admirais les petits motifs circulaires, je pensais à ceux qui l'avais aimée avant moi. Je lui racontais des secrets. Parce que ma guitare, elle chante pour moi, elle hurle pour moi. Parce qu'elle ne me laisse jamais tomber. Parce qu'elle ne me reproche jamais de la mettre de côté. Parce que je me sens mère poule avec elle et que je crève de peur que quelqu'un ne la brise.

Parce qu'elle est mon amie.

Je suis tellement belle avec ma jupe, n'est-ce pas mc?